Pour moi, la Saint-Sylvestre, c'est la soirée la plus pourrie de l'année (avec, souvent, la fête de la musique où tu piétines 5 heures pour trouver un unique mec bourré qui fait du pipo avachi au sommet d'une cabine téléphonique). C'est de la fausse joie forcée et beurk. En plus, j'ai l'impression que ce que tu fais de ton 31, c'est une sorte de bilan par le vide de ta vie sociale, ça me colle de l'urticaire. Bref, j'aime pas.
Alors, pendant 5-6 ans on l'a fait loose avec un ptit groupe d'amis dans la maison de mes parents en Bretagne où on doit couper du bois à la hâche et on a douze pulls et on écoute chéri fm en se tapant des rillettes sur du pain de campagne avec des bouillottes sur les genoux, et. c'est. bien.
Sauf que ça fait deux ans que j'ai pu les sous de rentrer pour les Fêtes alors je sais pas du tout. Nos amis proches d'ici se barrent (les fumiers, deux en Espagne, deux à Boston), donc je vois pas trop.